Malos viernes ya

Mal viernes; mal estilo el de este viernes que me vino rebotado de averías; este viernes de ángeles con artritis en los omóplatos que no pueden levantar el vuelo a más de 56 Kb por segundo. Mal viernes y demasiada metáfora para evitar que me salga la bilis por el teclado mientras esa casi amante, de acrónimo ADSL y que me está bebiendo el alma, cae en coma de nuevo después de 22 días. Y yo, que al parecer no puedo prescindir de su erotismo, me lío con la primera que pasa: una tal Data Módem, que es más lenta en su hacer, que es casi exasperante; que si trata de hablar, tartamudea; que si escribe, lo hace en renglones pareados, quiero decir que pone dos y, al cabo de un ratito, otros dos, y después, después, después… dos y dos de repente. Y otra pausa, larga, excesiva. Vamos, para morirse de un ataque de paciencia.

Puedo mirar, eso sí, la tarde lentamente atardecida o ver crecer la hierba, que es un lujo visual que raras veces me permito. O caer en la cuenta de que no fue un mal viernes porque se haya averiado mi línea adsl, que ha sido un mal viernes porque yo estoy perdiendo las ganas de los fines de semana; o las ganas, sin más, de las semanas con todos sus días, y de los meses con todas sus semanas, y de los años con todos su meses. Ya no hay tierras prometidas. Y soy yo el que lo sabe, y yo su causa, aunque quiera encontrar un empedrado al que echar la culpa; aunque en realidad sepa que esa cuna se mece en esta alma, medio metro más abajo de los ojos, que es donde la edad descubre su derrota.

Pues ahí, a medio metro de mí, a muchos de casi todo, este viernes no tuvo buena cara.