Para desengrasar, que ayer estuve espeso y, a lo peor, confuso. Galante y simple. Noche de sábado al cabo, que también puede ser fiesta de modo diferente. Me nació esta mañana de un recuerdo secuestrado.
Capa negra y sombrero de ala ancha. Voz ronca y copa de manzanilla, de la que pone color en las palabras y melancolías en la memoria. Medio alboroto en un bar, entre cutre y pintoresco, con olor a cerveza y cigarro en el aire. Afuera, la calle con los andenes de los besos a hurtadillas y un silencio con corona de faroles taciturnos. Noche de un sábado no posible, para un caballero inactual –que es título de Azorín y me quedo porque me gusta–, para un fantasma anacrónico que anda perdido en las calles de una ciudad que no existe, cantando seguidillas a unos ojos que no están, echando de menos un sueño que ya no tiene…
La noche me han robado
dos luminarias
que hacen guardia en la almena
de tus pestañas.
En la calle que vives
ya no hay faroles:
se los llevan tus ojos
a sus balcones,
cada vez que paseo
por la calzada
y se adorna la noche
con tu mirada.
Callejones oscuros
son avenidas
luminosas del alma
si tú los miras.
Y más vueltas que un tonto
doy por tu barrio,
él sin luz por tu culpa,
yo, desvelado.
Mi calendario duerme
con un deseo,
que querría ser mayo,
pero es enero.
Parpadea un momento,
que si te niegas
se desvelan mis pasos
sobre tu acera.
Y no es justo que pasen
de claro en claro
mis andares la noche
que le han robado.
Capa negra y sombrero de ala ancha. Voz ronca y copa de manzanilla, de la que pone color en las palabras y melancolías en la memoria. Medio alboroto en un bar, entre cutre y pintoresco, con olor a cerveza y cigarro en el aire. Afuera, la calle con los andenes de los besos a hurtadillas y un silencio con corona de faroles taciturnos. Noche de un sábado no posible, para un caballero inactual –que es título de Azorín y me quedo porque me gusta–, para un fantasma anacrónico que anda perdido en las calles de una ciudad que no existe, cantando seguidillas a unos ojos que no están, echando de menos un sueño que ya no tiene…
La noche me han robado
dos luminarias
que hacen guardia en la almena
de tus pestañas.
En la calle que vives
ya no hay faroles:
se los llevan tus ojos
a sus balcones,
cada vez que paseo
por la calzada
y se adorna la noche
con tu mirada.
Callejones oscuros
son avenidas
luminosas del alma
si tú los miras.
Y más vueltas que un tonto
doy por tu barrio,
él sin luz por tu culpa,
yo, desvelado.
Mi calendario duerme
con un deseo,
que querría ser mayo,
pero es enero.
Parpadea un momento,
que si te niegas
se desvelan mis pasos
sobre tu acera.
Y no es justo que pasen
de claro en claro
mis andares la noche
que le han robado.
(enero 2008)
6 comentarios:
¡Del olé al bravo!
Gracias, Julio.
Qué extravagancia, ¿verdad?:
¡yo escribiendo seguidillas
y cantos de “soleá”!
¡Qué va! Siempre se te dio bien la copla.
¡Mejor se me dio la "manzanilla" y los asimilados!
que sepas que estas seguidillas y aquellas soleares han sido leídas y escuchadas, y casi casi bailadas.
"Callejones oscuros/son avenidas/luminosas del alma/si tú las miras"
"Pues tanto da que no fuera:/si te veo sonreír/es como si sucediera"
Así es. Gracias para el caballero.
Gracias a ti, Pxa, por la lectura, la escucha y el casi baile. Me alegra que te gustaran.
Publicar un comentario