Sombras y ficciones

Me duelen los ojos. No es una metáfora ni un pretexto para justificar este principio: es un hecho. Creo que paso demasiadas horas mirando y velando a través de estas 19 pulgadas. Y ¿qué se puede velar o mirar desde un vulgar monitor? Todo… o nada; según. Tanto da esperar palabras que silencios; tanto, verdades como desengaños; tanto, sucesos o ensoñaciones. Después de todo, tampoco estoy seguro de que lo que ocurra detrás de mi ventana -la otra, la “de verdad”, la que da a un jardín donde a veces hay mirlos y, a veces, gente escandalosa- sea enteramente real. Siento las mismas incertidumbres que Descartes ante las bufonadas de su genio maligno y que Platón frente a la aburrida pared de su caverna.

Puestos a creer en algo, diría que no me creo nada… o que, quizá, creo en todo. Cuando me siento ante este retablo de maravillas, siempre pienso que hay alguien del otro lado. Y eso es suficiente para que los momentos de la melancolía resulten más llevaderos. Ignoro si ese “alguien” existe o me lo he inventado, pero tampoco importa mucho. Tal vez la vida no sea más que la ficción permanente de un entorno de irreales posibilidades a las que hablamos, creemos, amamos, tememos… soñamos.

No sé si quedarme con Calderón o con Descartes, con Matrix o con Platón; en cualquier caso, si hay alguien ahí, al otro lado, que sepa que yo también soy una mentira o una bufonada que quiere ser verdad e inventa su consuelo.